BALAS PARA LA TORTUGA SUICIDA

Los chicos lloran frente al piano de verano 
que se siente más que una simple araña. 
Pelo que se abre en frente luz negro hola. 
Una o uno plausible cambio 

en el tambor de la piedra viernes. 
No son tres en el camino de la luna 

perdiendo decisiones hacia San Francisco. 
Es noche blanca en el polvo o al revés, 
e irradia veneno o la radio es veneno. 
Y el viento avanza y las cenizas se acercan. 
Ya vuelve otra vez, es la lágrima enjuta, 
que fuma odio en la basura. 
Han puesto las botas en tu baldosa 
pero sé que la dulce nada 
es un hombre en la roca del amanecer. 
¿Tiene nombre ese ojo en el caballo? 
Creo que nunca lo he visto sebrio, 
digo sebrio de Sebria. 
Ahora llueve, es el turno de las plantas. 
El vegetariano come cartulina, 
sangra pero poco, muy poco 
y en la esquina grita ¡HERRADURA! 
Dadme remos, no he almorzado aun, 
y es pronto para bombardear persianas. 
Que no llore más la sombra de algodón. 
Muerte a los campos de tulipán.